Il y a des livres qu'on lit, et d'autres qui nous lisent. Femmes qui courent avec les loups, de Clarissa Pinkola Estés, fait partie des seconds. Je l'ai ouvert il y a des années, et je ne l'ai jamais vraiment refermé.

Clarissa Pinkola Estés est psychanalyste jungienne et conteuse. Son livre n'est pas un manuel : c'est une traversée de contes, de mythes et de vieilles histoires venus du monde entier, qu'elle lit comme autant de cartes pour retrouver un territoire perdu. Ce territoire, elle l'appelle la Femme Sauvage. Non pas la femme « ensauvagée » au sens négatif, mais cette part instinctive, intuitive, créatrice, que la vie moderne nous apprend trop souvent à faire taire.

Ce qui m'a bouleversée, c'est cette idée : beaucoup de femmes ont été coupées de leur nature profonde, de leur flair, de ce savoir qu'on porte dans les os. Et les contes, patiemment, montrent le chemin du retour. À travers une figure comme la Loba, celle qui rassemble les os et chante jusqu'à ce que la vie revienne, l'autrice parle de ce que nous croyons mort en nous et qui, pourtant, peut renaître. D'autres récits, Barbe-Bleue, Vassilissa, disent la ruse, l'intuition, le courage de regarder ce que l'on préférerait ne pas voir.

Si je partage ce livre ici, sur le site de ma petite maison, ce n'est pas un hasard. Il rejoint tout ce qui me tient à cœur : les cycles des femmes, les passages, cette sagesse ancienne qu'on transmet de mère en fille et que l'on redécouvre parfois sur le tard. Il dialogue, à sa manière, avec La Passagère. Là où j'écris la ménopause comme un passage, Estés parle de mort et de renaissance, de descente et de remontée. La warrior des profondeurs dont je parle dans mon épilogue est une cousine de ses femmes-louves.

Ce n'est pas une lecture facile. C'est un livre dense, qu'on picore, qu'on repose, qu'on reprend des mois plus tard en tombant pile sur la page dont on avait besoin. Il demande du temps, comme les vrais passages. Mais il laisse en nous quelque chose de tenace : la permission de faire confiance à notre instinct, de hurler quand il le faut, de nous préserver, et de créer.

Je le recommande surtout aux femmes qui sentent qu'une saison s'achève et qu'une autre commence, sans encore savoir laquelle. À celles qui ont l'impression d'avoir oublié quelque chose d'essentiel. Ce livre ne vous le rendra pas d'un coup. Mais il vous rappellera où chercher : à l'intérieur, tout au fond, là où la louve n'a jamais cessé de veiller.

Bonne lecture, et prenez votre temps.

On respire sans y penser. C'est le premier geste de la vie, et souvent le dernier. Entre les deux, le souffle nous accompagne en silence, et pourtant il porte bien plus que de l'air.

Dans la médecine chinoise, ce souffle a un nom : le Qi. On le traduit parfois par « énergie vitale », mais je préfère le mot souffle, plus juste, plus vivant. Le Qi, c'est ce qui circule, ce qui anime, ce qui relie le corps, les émotions et l'esprit. Quand il coule librement, tout va. Quand il se bloque, quelque chose en nous se fige aussi.

Le Poumon, dans cette tradition, gouverne le Qi et le rythme du souffle. Il nous enseigne deux gestes que la vie ne cesse de nous demander : recevoir, puis laisser partir. Inspirer, expirer. Accueillir, lâcher. Ce n'est sans doute pas un hasard si le Poumon est aussi l'organe du chagrin. Là où l'on retient sa peine, souvent, le souffle se retient aussi.

Chez les femmes, ce souffle épouse des rythmes particuliers. Les textes anciens décrivent la vie féminine par cycles de sept ans : vers quatorze ans, le corps s'ouvre ; vers quarante-neuf, il se referme doucement. Entre ces deux bornes, deux rivières profondes, que la tradition nomme les méridiens Chong et Ren, gouvernent le sang, les règles, la fertilité, les grands passages.

La ménopause, dans ce regard, n'est pas un déclin. On l'appelle parfois le « deuxième printemps ». L'énergie qui servait au cycle mensuel ne se dépense plus au-dehors : elle peut remonter, nourrir le cœur, l'esprit, la profondeur. Encore faut-il lui laisser de la place. Et c'est là que le souffle redevient précieux. Apprendre à respirer, à relâcher, à ne plus tout retenir, compte parfois autant que les hormones.

J'y pense souvent, dans mon travail comme dans mon propre passage. La passagère dont je parle dans mon livre est arrivée avec son lot de tempêtes, de vagues, de nuits sans sommeil. Longtemps, j'ai serré les dents et retenu mon souffle. Le jour où j'ai commencé à respirer avec elle plutôt que contre elle, quelque chose s'est apaisé.

Le souffle ne règle pas tout. Mais il rappelle une chose simple, que les femmes, à l'approche de ce passage, oublient parfois : nous avons le droit de laisser partir. De poser ce qui pèse. De faire de la place au printemps qui vient.

Alors, si vous traversez une saison de tempête, je vous souhaite d'abord cela : quelques respirations lentes, rien que pour vous. Le reste, souvent, suit.

On la présente souvent comme un déclin. Et si c'était l'inverse : le moment où une femme rassemble ses forces cachées ?

Le corps change, l'énergie se déplace. La médecine chinoise nous offre un autre regard sur ce bouleversement. Là où l'Occident voit une fin, l'Orient voit une mutation de l'énergie. Le Sang qui ne s'écoule plus vers l'extérieur nourrit désormais le Cœur et l'Esprit.

La force de l'automne

Ce n'est pas un chemin facile. Les bouffées de chaleur, les insomnies, les douleurs... Ces manifestations sont autant de signes d'un organisme qui cherche son nouvel équilibre. Accompagner ce passage, c'est accepter de traverser l'inconfort pour trouver une assise plus profonde.

Ce moment de la vie nous invite à écouter ce qui demande à naître en nous. C'est le temps de la sagesse, de la parole juste, et d'une présence au monde plus vaste.